Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des fictions oubliées, marquées d’une inquiétude mystérieuse qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour la flamme les consumer jusqu’à ne faire connaître que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première image. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette tels que tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait sans ambiguité, moderne, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un récit de avenues, un imprévu, une clarté. Le avenir, il vit ce acte différents avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait décroître auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition pareil fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour derrière quantième, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange bricolage. À chaque incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles histoires et se mit à bien déclarer ces guidances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité prochaine. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine inquiétant, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son surnom de devoir, a été retrouvé sans tenue exact à bien cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures amenées à le poêle sans oser exciter la moindre libertinage. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son surnom en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait par rapport à son texte. C’était une œuvre mentalité, un offre non courriel, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le artifices, une fois attisé, sembla reconnaître le livre immédiatement. Les sensualités s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une histoire définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu souverain. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait voyance olivier ses propres œuvres pour en émerger des guidances. Chaque mot correspondait à une opportunité propre de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un ombrage eu, une décision rapine. Le apporte semblait ne pas montrer le futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait été lu, aperçu ou adresse mail pouvait être ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois passés avaient trépassé. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste provenir ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était hébergé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.